Beauté, pyramides et belles promesses

Rien ne me rend plus heureux, comme enseignant, que de voir mes anciens étudiants réussir dans le métier que je leur ai fait découvrir. Et lorsqu’un ancien étudiant reprend contact avec moi, je suis toujours heureux d’avoir de ses nouvelles, de savoir où la vie l’a mené et de découvrir ce qu’il est devenu.

Récemment, une ancienne étudiante qui s’est bâti une belle et longue carrière dans le milieu de la beauté m’a écrit pour me dire qu’elle avait quelque chose d’extrêmement excitant à me proposer.

Comme j’avais été le professeur qui lui avait fait découvrir le maquillage, je me suis naturellement emballé.

Peut-être voulait-elle collaborer à un projet éducatif. Peut-être souhaitait-elle m’inviter quelque part comme conférencier.

En quelques minutes, manifestement, j’avais déjà accepté mon Oscar.

Le lendemain matin, je lui ai répondu, heureux de reprendre contact avec elle, et lui ai demandé de quoi il s’agissait.

La conversation a commencé tout à fait innocemment : quelques comment vas-tu?, un peu de rattrapage sur nos vies respectives. Puis elle m’a demandé si je connaissais une marque de beauté appelée Riman.

Non.

Elle a commencé à me parler des produits qu’elle adorait, des couleurs, des textures, de l’expansion constante de la beauté sud-coréenne à travers le monde et, surtout, du succès financier qu’elle connaissait en vendant la gamme. L’entreprise cherchait apparemment à prendre de l’expansion dans ma région et, naturellement, elle avait pensé à moi.

Pendant qu’elle m’écrivait, j’ai commencé à faire mes propres recherches.

Et à chercher le piège.

La gamme semblait relativement conventionnelle, positionnée à un prix plutôt élevé et fréquemment offerte sous forme d’ensembles. Mais surtout, l’entreprise fonctionnait selon une structure de marketing multiniveau, dans laquelle les représentants peuvent toucher des commissions sur leurs ventes et, potentiellement, sur le recrutement et l’activité commerciale d’autres représentants.

C’est là que mon cœur a coulé.

J’ai toujours été profondément mal à l’aise avec ce genre de modèle d’affaires.

Pas parce que vendre des produits me répugne. Je travaille dans l’industrie de la beauté depuis plus de trois décennies. Vendre, recommander et faire découvrir des produits fait partie du métier.

Ce qui me dérange, c’est ce qui se produit lorsque les gens qui nous entourent commencent doucement à ressembler un peu moins à des amis, des membres de notre famille, des collègues ou d’anciens professeurs…

…et un peu plus à des clients potentiels.

La famille.
Les amis.
Les amoureux.
Les collègues.

Tout le monde devient un prospect.

Et après, on se demande pourquoi certains membres de la famille ne sont plus invités aux partys.

Le marketing multiniveau existe depuis des décennies dans l’industrie de la beauté. Des marques comme Mary Kay, Avon et Arbonne ont toutes utilisé différentes variantes de vente directe ou de réseaux de représentants, et ces structures alimentent depuis longtemps les discussions autour du recrutement, de la saturation du marché, du véritable potentiel de revenus et de la pression exercée sur nos réseaux personnels.

Au fil des années, on m’a proposé à plusieurs reprises de représenter ou de vendre des produits pour des entreprises fonctionnant de cette façon. J’ai également vu des amis investir des sommes considérables dans des produits qui ont fini par dormir sur des tablettes.

Invendus.

Indésirés.

Inutilisés.

Et, soyons francs, inutiles.

Mais ce qui me dérange le plus demeure l’aspect recrutement.

La promesse n’est souvent plus simplement de gagner de l’argent en vendant un produit. L’attrait devient aussi la possibilité d’intégrer d’autres vendeurs à la structure et, éventuellement, de bénéficier financièrement de leur propre activité.

Et cela change la nature de l’échange.

Ce qui m’a dérangé en recevant le message de mon ancienne étudiante n’était pas simplement qu’elle me propose un produit de beauté. Des relationnistes m’en proposent régulièrement; cela fait partie de ma vie professionnelle.

Ce qui m’a dérangé, c’est de réaliser qu’une relation que j’associais au mentorat, à une histoire commune et à une affection sincère était devenue la porte d’entrée vers une occasion commerciale.

Peut-être a-t-elle sincèrement pensé à moi parce qu’elle croyait que je serais bon dans ce genre de rôle.

Je veux bien lui accorder cette générosité.

Mais c’est aussi précisément ce qui me dérange dans ce modèle : il nous encourage à regarder nos relations et à y voir des marchés potentiels.

Je ne saurais vous décrire à quel point il était étrange pour moi de voir une ancienne étudiante me proposer une occasion dont elle pourrait éventuellement tirer un bénéfice financier, sachant que ce sont, entre autres, mes connaissances, ma patience et mon enseignement qui l’ont aidée à faire ses premiers pas dans cette industrie.

Le culot.

L’aplomb.

Et, je dois l’admettre, l’ironie.

Je comprends la tentation.

Nous vivons dans un monde où tout le monde essaie d’en faire trop, pour hier, d’augmenter ses revenus, de maximiser son temps et de multiplier ses sources de revenus.

J’essaie de faire exactement la même chose.

Mais il doit bien exister des façons de générer des revenus sans cannibaliser notre cercle social et transformer chaque personne que nous connaissons en client potentiel.

Au bout du compte, j’ai poliment décliné son offre.

Je lui ai dit que j’étais heureux qu’elle ait trouvé quelque chose qui fonctionnait pour elle, mais que je n’étais pas intéressé à investir dans une autre marque de beauté.

En ce moment, j’ai besoin d’investir en moi.

Et puisque nous parlions manifestement d’occasions professionnelles, je lui ai demandé si elle accepterait de rédiger un témoignage sur son expérience comme étudiante avec moi.

Elle a très gentiment accepté.

Au moment où j’écris ces lignes, j’attends toujours.

Il y a peut-être là aussi une leçon à retenir.

La civilité, au cœur de la civilisation

Il y a quelques semaines, je rentrais chez moi en autobus, en plein milieu de l'après-midi. Le soleil baignait la ville de sa lumière, l'autobus était à moitié vide et le trajet se déroulait dans un calme presque apaisant. La plupart des passagers avaient les yeux rivés sur leur téléphone. Personne ne semblait particulièrement sociable, mais une forme de quiétude silencieuse habitait l'espace. Chacun coexistait simplement avec les autres.

Cette tranquillité fut brusquement interrompue lorsqu'un groupe d'enfants de différents âges monta à bord, accompagné de quelques jeunes adultes chargés de leur supervision. En quelques secondes, le calme céda sa place à un tourbillon de voix, de mouvements et d'agitation.

J'étais assis près de la porte arrière, une canne à la main. Des années passées à travailler debout ont laissé mon genou lourdement endommagé, et demeurer assis dans les transports en commun est devenu une question de sécurité autant que de confort.

À bien des égards, je représentais exactement la personne illustrée par le pictogramme d'accessibilité affiché dans les transports publics. Comme les personnes âgées, les femmes enceintes ou celles qui se remettent d'une maladie ou d'une chirurgie, les personnes qui se déplacent avec une aide à la mobilité sont précisément celles pour qui ces sièges prioritaires existent.

Un jeune garçon s'est approché de moi et, d'un geste de la main, m'a indiqué que je devais lui céder ma place. Pourtant, le siège à côté de moi était libre. Il aurait très bien pu s'y asseoir. Au lieu de cela, il me demandait de quitter le mien.

J'ai alors soulevé doucement ma canne et l'ai fait résonner trois fois contre le plancher, avant de lui expliquer calmement que j'avais besoin de cette place pour ma propre sécurité.

Il s'est laissé tomber sur le siège voisin avec une certaine brusquerie. Son lourd sac à dos est venu frapper mon côté. Immédiatement, les accompagnateurs se sont tournés vers lui pour vérifier s'il allait bien. Personne ne s'est excusé. Personne ne semblait avoir remarqué que je venais, moi aussi, d'être heurté.

À plusieurs reprises par la suite, ils sont revenus s'assurer de son état, tout en m'adressant parfois des regards désapprobateurs, comme si le simple fait d'avoir exprimé calmement mes besoins faisait de moi la personne problématique.

J'ai fini par comprendre qu'il s'agissait d'un camp de jour accueillant des enfants ayant des besoins particuliers. En tant qu'enseignant, oncle et personne ayant côtoyé plusieurs enfants vivant avec ce type de réalité, je comprends très bien les défis que représente l'encadrement d'un tel groupe dans un lieu public. J'éprouve d'ailleurs une réelle empathie envers la responsabilité qui reposait sur les épaules de ces accompagnateurs.

Pourtant, cette rencontre m'a fait réfléchir à quelque chose de beaucoup plus vaste qu'un simple désaccord autour d'un siège d'autobus. Elle m'a révélé ce qui me semble être l'une des transformations les plus discrètes, mais aussi les plus importantes, de notre époque : l'érosion progressive de la civilité, cette colle invisible qui permet à des inconnus de partager un même espace avec dignité, respect mutuel et considération.

La civilisation a toujours reposé sur un équilibre fragile entre la liberté individuelle et la responsabilité collective. Pourtant, aujourd'hui, nous semblons célébrer beaucoup plus volontiers la réussite personnelle que notre devoir commun de prendre soin les uns des autres.

Or, aucune civilisation n'a jamais perduré grâce aux seuls accomplissements individuels. Elle se construit et se maintient par notre capacité à protéger les plus vulnérables et à reconnaître qu'une société ne se mesure pas uniquement à ce qu'elle bâtit, mais aussi à la manière dont elle prend soin de ceux qui en ont le plus besoin.

Une communauté devient une véritable civilisation le jour où elle accepte une vérité toute simple : nous sommes responsables les uns des autres. Plus nous créons des environnements où les personnes âgées, les enfants, les personnes vivant avec un handicap ou traversant une période difficile peuvent évoluer en sécurité et dans la dignité, plus notre société s'en trouve grandie.

Au fond, la civilité est bien davantage qu'un simple ensemble de règles de politesse. Elle est une manifestation concrète de la compassion, du respect et de l'amour à travers les gestes les plus ordinaires de notre quotidien. Elle traduit cette volonté discrète de devenir la meilleure version de nous-mêmes, même lorsque personne ne nous regarde.

À une époque où les algorithmes récompensent souvent l'indignation plutôt que la compréhension, la confrontation plutôt que le dialogue, et la division plutôt que la coopération, comment redonner à la civilité la place qu'elle mérite dans notre culture ? Comment réhabiliter ces vertus silencieuses afin qu'elles retrouvent naturellement leur place dans notre quotidien, à une époque où la confiance envers nos institutions s'effrite et où le tissu même de notre vie collective semble de plus en plus fragile ?

Il existe un vieux proverbe que nous connaissons tous : il faut tout un village pour élever un enfant. Derrière cette phrase se cache une idée fondamentale : celle d'un contrat social tacite. Vivre ensemble signifie que nous nous influençons constamment les uns les autres. À travers une multitude de petits gestes, souvent imperceptibles, nous façonnons peu à peu nos habitudes, nos attentes et, ultimement, la culture dans laquelle nous choisissons de vivre ensemble.

Ce qui m'amène à penser à tous ces petits gestes de bienveillance, souvent invisibles, qui tissent discrètement le tissu de notre vie collective.

Tenir une porte ouverte à quelqu'un.

Utiliser des écouteurs pour écouter sa musique ou ses vidéos dans les transports en commun.

Laisser passer une personne âgée, une personne à mobilité réduite ou un parent accompagné de jeunes enfants.

Céder sa place à quelqu'un qui en a davantage besoin que soi.

Attendre son tour.

Parler un peu moins fort dans un espace partagé.

Écouter sans interrompre.

Ramasser derrière soi.

Aucun de ces gestes ne fera les manchettes. Pourtant, mis bout à bout, ils sont les véritables fondations silencieuses de notre civilisation.

Lorsqu'ils commencent à disparaître, le contrat social s'effiloche peu à peu. Les espaces que nous partageons deviennent moins agréables, moins accueillants et, à terme, moins sécuritaires.

Choisir d'adhérer à ce code de respect mutuel, aussi discret soit-il, permet à chacun de se sentir davantage en sécurité. Et lorsqu'un individu se sent en sécurité, il peut évoluer librement, sans être constamment habité par l'anxiété ou la méfiance.

Je demeure à la fois réaliste et profondément optimiste. Je ne m'attends pas à ce que tout le monde se donne soudainement la main, oublie tous ses différends et que le monde bascule comme par magie dans une fin digne d'un conte de fées.

En revanche, je crois sincèrement que nous avons la responsabilité de nous rappeler les uns aux autres, avec douceur et bienveillance, l'importance de la civilité lorsqu'elle s'efface. Nous ne devrions jamais hésiter à l'incarner nous-mêmes, à la transmettre autour de nous et, petit à petit, à retisser ensemble ce contrat social invisible qui nous unit.

Paradoxalement, nous devons redonner à la civilité son pouvoir d'inspiration. Faire en sorte qu'elle redevienne un idéal auquel on aspire, une qualité digne d'admiration et une façon d'être qui améliore véritablement la vie de chacun.

La civilisation ne repose pas sur des exploits héroïques.

Elle repose sur des millions de gestes ordinaires qui disent silencieusement à un autre être humain :

« Vous comptez, vous aussi. »

Car au fond, la civilité n'est pas ce qui limite notre liberté.

Elle est ce qui permet à la liberté d'exister dans les espaces que nous partageons.